Cada palabra que la mató. Cada mano que la asesinó. Cada
caricia que la ejecutó. Cada mirada que la fusiló. Cada llegada que la
suprimió. Cada suspiro que la aniquiló.
Cuántas. Tantas.
Cada amanecer que la anuló. Cada anochecer que la ahogó.
Cada dedo que la extinguió. Cada letra que la asfixió. Cada silencio que la enterró.
Cuántas. Tantas.
Tantas veces murió. Miles. Tantas, que un día dejó de morir.
Que un día soltó. Sin aire. Sin sangre. Soltó.
Entre los dedos verdugos se escurrió. Derramada, vaciada.
La muerte ya no tomará su mano, ni escupirá su cara. La
muerte ya no le cantará canciones de cuna, ni le susurrará su amor en la nuca.
mjs
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