Un trozo de destino se desprende de mi
tiempo;
es presa del olvido, del exilio y el
destierro.
Un bocado de vida que se pierde en el
intento;
cobarde melodía que retumba entre los huesos.
Un sueño extraviado entre dudas y penumbras;
imágenes ausentes de este libro que muta.
Una pintura incierta o tal vez una ausencia;
es trofeo del mañana que se esfuma en la
inercia.
Un gajo del futuro se diluye en mi pasado;
y se escurre como el aire apretado en mis
manos.
Sin destino y sin sueños. Sin futuro y sin
tiempo.
Todo lleno de presente para escribir un libro
nuevo.
mjs
26-10-13
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